Día Internacional de la Poesía

La UNESCO declaró hace nueve años, el 21 de marzo como el día Internacional de la poesía. Todos los días deberían ser poesía. No sé quien fue que cuando le preguntaron que es lo que nos diferenciaba de los animales, contestó: Poder escribir un poema.

Hoy, en este día, quiero celebrar que conozco poetas, que siendo poco conocidos, me llegan, me gustan y siempre los tengo junto a mí. Aquí en la blogosfera. Basta pinchar y encuentro a:

Mega, en prosa y en verso. Soñadora de las palabras. Malabarista en su manejo. Mega maga, meguísima. Compone puzzles y cuadros literarios.

Manuel, periodista que ejerce también de poeta. Esta es la prueba, con precisión, con las palabras justas, como debe ser.

Joseba, amante de la palabra, capaz de plantar cerezas en la nieve. Y fabricar poemas desde el fondo, muy hondos. Lo mismo en prosa que en verso.

Leire, poesía en verso. Dura, autobiográfica, violenta, pero real y auténtica como la vida misma. Con dolor y con verdad.

Marcela y su prosa exquisita. Que te conduce a inesperados finales, siempre bellos, siempre vivos.

Y más, muchos más. Porque a pesar de los agoreros, de los mangantes, de los interesados, de los mentirosos y de los salvadores que nos rodean, de esos triunfadores de poder y dinero, de los que buscan la utilidad material a todo, están los que saben sacar partida a la vida. Los que sueñan despiertos. Los que viven soñando. Esos son los que nos interesan. Porque en un mundo donde parecen mandar las armas, los engaños y el poder, yo creo lo que dijo Celaya: La poesía es un arma cargada de futuro. Y quién mejor que Paco Ibáñez para que nos lo cante:

LA POESÍA ES UN ARMA CARGADA DE FUTURO

Cuando ya nada se espera personalmente exaltante,
mas se palpita y se sigue más acá de la conciencia,
fieramente existiendo, ciegamente afirmado,
como un pulso que golpea las tinieblas,

cuando se miran de frente
los vertiginosos ojos claros de la muerte,
se dicen las verdades:
las bárbaras, terribles, amorosas crueldades.

Se dicen los poemas
que ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados,
piden ser, piden ritmo,
piden ley para aquello que sienten excesivo.

Con la velocidad del instinto,
con el rayo del prodigio,
como mágica evidencia, lo real se nos convierte
en lo idéntico a sí mismo.

Poesía para el pobre, poesía necesaria
como el pan de cada día,
como el aire que exigimos trece veces por minuto,
para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.

Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan
decir que somos quien somos,
nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.
Estamos tocando el fondo.

Maldigo la poesía concebida como un lujo
cultural por los neutrales
que, lavándose las manos, se desentienden y evaden.
Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.

Hago mías las faltas. Siento en mí a cuantos sufren
y canto respirando.
Canto, y canto, y cantando más allá de mis penas
personales, me ensancho.

Quisiera daros vida, provocar nuevos actos,
y calculo por eso con técnica qué puedo.
Me siento un ingeniero del verso y un obrero
que trabaja con otros a España en sus aceros.

Tal es mi poesía: poesía-herramienta
a la vez que latido de lo unánime y ciego.
Tal es, arma cargada de futuro expansivo
con que te apunto al pecho.

No es una poesía gota a gota pensada.
No es un bello producto. No es un fruto perfecto.
Es algo como el aire que todos respiramos
y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.

Son palabras que todos repetimos sintiendo
como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado.
Son lo más necesario: lo que no tiene nombre.
Son gritos en el cielo, y en la tierra son actos.

Hoy en el día Internacional de la Poesía brindemos por lo que escribió Celaya hace más de cincuenta años. Y hagamos posible que la poesía siga siendo el único arma y que, además, esté cargada de futuro.

Salud y República