La semana pasada la obra era Bajo el volcán de Malcolm Lowry. Lo acertó, Augusta, que no deja una.
Anuncié el pasado domingo en la terapia que pretendía cambiar el juego actual. Como quiera que hubo kabileños que me comunicaron su deseo de que continuase tal cual, decidí hacer un kabílmetro para ver quien estaba a favor del cambio y quien quería mantener el juego actual.
El resultado no ha sido muy clarificador. Ha ganado continuar con la misma terapia con un 45% y la opción de cambiar ha obtenido un 35%. Los que les da igual o pasan del tema son el 16%. O sea que ha ganado por poco la opción de mantener la terapia.
Y llega el dilema. ¿Continúo o sigo igual? Pues como tengo que decidir y últimamente estoy por el pacto, voy a hacer caso a dos damas que me visitan y que ambas han sugerido que intercale la actual terapia con un nuevo juego. Así es que esta semana continúo con un texto que hay que acertar y la que viene propondré otra terapia.
Y no me enrollo más. Aquí está el texto que propongo para hoy:
Las salas de Goya, en las que se colgaban, todos sus cartones para la Real Fábrica de Tapices, me abrían cada mañana los ojos a una fiesta, única 
fiesta de verdad, alzada en medio de la triste, solemne pintura española como un chorro de gracia, de refrescante y alegre trasparencia. Verbena popular de los colores, pregón fino de España. Juego del aire de la calle, traje de luces de los atardeceres de calesas, cometas voladores y estrellas de artificio. Allí, los amarillos, los rosas, los verdes y azules más sutiles, como expandidos por una milagrosa agua, río trotado de un pincel que la naturaleza revelara de súbito sacándolo a la luz. Una España, por fin, capaz de claridades, de una sonrisa delicada, de un corazón desparramado y casi estrepitoso en su sana alegría. Mas para cruel contraste, no lejos de este cántaro fresco de los tapices, se hallaban los dibujos y parte, si no recuerdo mal, de los feroces muros de la Quinta del Sordo, que luego pasaron a los salones altos del museo...
Esto es todo por hoy. Ahora les toca acertar, y no se me quejen...
Salud y República
1ª Pista: Español, fallecido. Amplia obra poética. El fragmento es de una autobiografía.
32 comentarios:
No tengo ni idea.
Ve, señor Almazán, esa es una de las razones por la que la terapia literaria no tiene que desaparecer del todo. Aquí aprendemos mucho gracias a usted.
Y ahora que llegue la niña, lo adivine, se cachondee del personal y aquí paz y después Augusta.
Un saludo.
¿De qué me suena esto? A lo mejor de nada. El caso es que me suena... No sé, no sé...
A ver, ni de lejos mi estilo predilecto en narrativa, pero...
-Está narrado en primera persona y pretérito imperfecto. El personaje está recordando un hecho pasado de su propia vida.
-Parece que acudía todos los días al Prado (¿?). Y por la mañana. O era un visitante riguroso o trabajaba allí.
-Cuando veía los cartones de Goya se ilusionaba con una “España mejor”, así que parece que esto transcurre en un momento crítico para el país. Pero claro, durante la guerra civil no puede ser porque los cuadros se fueron echando virutas a Valencia. Creo que los exiliaron allí, ¿no?. Bueno, no sé, Freia podría echarme un cable con esto del Prado (¿?).
-El autor puede ser español, o no.
Porque Manuel Mújica (o Mujica) no era español pero de arte y del Prado sabía un montón.
Mire, padre, me ha salido un pareado, (asonante, pero, oiga, no lo ningunee). Su loa me ha dejado huella.
No sé, ni idea, luego me paso.
Anda, Adonis, "¡échame una mano, primo, que viene mi novio a velmeeee, tairorairorairoooo... no sé que vestío ponelmeee!"
Salu2!
Prima Augusta, se siente.
Te anuncio que hoy se ha creado un equipo multidisciplinar para acabar con la tiranía literaria de Augusta II, alias Almazanita.
Lo cual no quiere decir nada. Andamos más perdidos que Jesucristo el día del padre.
Saludos.
Ponte lo que quieras para tu novio pero quítate la bata de pintar. Que tampoco es plan de presentarse así.
Ondina... que a buen árbol te has ido a arrimar.
Por el tema podría ser Múgica pero hay dos cosas que no me cuadran. Primera, que no parece su estilo. Por lo que recuerdo de él es más barroco y prolijo en descripciones. Segunda. Tu padre nunca pone textos tan evidentes que sean fáciles de acertar, no sé. Yo estoy muy perdida.
Eso, eso, que te venga a verte tu primo el Adonis...
En cuanto a lo del vestido, pues ya sabes... un vestío mooraaaoo, moooraaaooo, moraaaaooo, moraaaaíiiito...
Besos ondina.
Señor conde... a sus pies.
Eso de oponer los cartones de tapices alegres y de colores claros, con las pinturas negras, puede sonar hasta a generación del 98, fíjate, aunque el estilo sigue sin cuadrar. Es muy descriptivo como Azorín pero éste usabe mucho más los adjetivos así que lo descarto... Yo que sé. ¿Narrativa de los 50?
Que no, que abandono. Estoy dando palos de ciego y no tengo ni idea...
Almazán I... dénos una pista... ¡ande...!
PD No, si con razón yo he pedido el cambio...
Que conste que no es una pista oficial. Que ya saben ustedes que mi espíritu alemán, a mi pesar, me impide dar la pista antes de las diez de la noche. Pero mi querida Condesa no va descaminada, el estilo de Mújica Láinez es más barroco, menos simple. No digo más, salvo que Mújica es uno de mis escritores favoritos, y mira por donde no lo he incluido en la terapia, todavía.
¡Hala, a acertar! Que ya veo que el trío de la Bencina está en ello (Adanero, Augusta y La Condesa del Prado).
Salud y República
Es de posguerra. Tiene que ser de posguerra.
Mein Gott! Hat Herr García Almazan eine deutsche und verborgene Natur?
Ahora que venga MegaMaga (bitte!), a corregir... que nunca entra en esta sección y ya es hora de que aparezca...
Vale Augusta, pues centrémonos en los 50. Luis Martín Santos? En tiempo de silencio, que yo recuerde, no toca el Prado? Tampoco El Jarama que además, si no recuerdo mal ha salido ya en la terapia...
Jesus Fernández Santos? ¿Laberintos? Pôr el tema podría ser, pero sólo para ver si suena la flauta
Bueno, que el Jarama es del Ferlosio, que puesto así ha quedado como que era de Martín Santos...
Espera, espera, a ver si va a ser de antes de los 50. ¿No será Valle-Inclán?
Joder, me estoy liando. Habrá que esperar a que nos diga si el escritor tenía dientes postizos.
Jajaja, pues para terminar de liarla, a mí me da que esa "una" y no "uno". Sigo pensando que se trata de la generación de los 50.
Ande, Herr Almazán dénos la pista un "poco antes de que den las 10"... que nos tiene en ascuas...
Alberti no será, ¿no?. Tiene una obra... Noche de Guerra en el Museo del Prado. De los 50
Pero joder, es muy rebuscado, padre...
No es.
¡Qué es, hombre, qué es!
¿Rosa Chacel? ¿Barrio de Maravillas?
Vas a tener razón Augusta y se trata de Alberti
¿La arboleda perdida?
Y si no es, me retiro.
Sí. Yo creo que es Alberti. Y la Arboleda Perdida son sus memorias.
¡Padre, por el amor de diox!
¡Ay, Freia, qué acompañadita me siento esta noche. Así tiene mucha más emoción!
¡Y lo bien que lo estamos pasando con el de los naúticos!
¡Juassss!
Mi querida condesa. Ahora si. Cuando puse la pista no había visto el último comentario de Augusta. Pero la verdad es que tampoco lo afirma. Más bien al contrario, ella misma lo niega. Sin embargo, usted, mi adorada condesa, usted ha dado con el autor y el título. Es nuestro querido Alberti, a quien le gustaba El Prado, casi tanto como a usted. ¡Y por Belcebú! no se me retire usted, que me causaría una depresión post-aristócrata.
Quedo besando su inteligencia y sus manos,
Salud y República
Padre, con todos mis respetos, es usted un ca***azo implacable con su querida hija.
Al Alberti ése lo dije yo, pero claro, si ya ni me "linkea" ni cuando me menciona, no se puede esperar más...
Jajaja. Salu2!
Y que sepas que me voy a chivar a mamá de las cosas que le dices a Turquesita. ¡Ja!
Mi querida hija, debe usted entender (tómese el usted como un alejamiento) que después de la humillación que me ha hecho sufrir y el regodeo que se trae usted con mis preciados naúticos, no puedo seguir siendo tan generoso. Y además, mi situación es clara:
Usted representa el pasado, un bello pasado, es cierto, pero pasado, mientras mi condesita representa lo que representa ¡ay! no me haga usted hablar.
Y me voy a la piltra que necesito soñar despierto.
Salud y República
¡¡¡A mamá que vas!!!
¡¡¡¡MAAAAMAAAAAAAÁ!!!!
¡Ah no! don Rafael. Admito haber acertado el título, pero el autor le corresponde a Almazanita. Así que premio ex-aequo que nos lo hemos currado a medias.
Anda que no se lo ha tenido que pasar Vd. bien hoy con los comentarios.
Déjale, déjale, si yo sé que está rabioso porque soy una "chupacabras literaria"
¡No lo arregláis, a mi madre vais!
Jajaja, buena noche, Turquesita.
Impugno el concurso. Esto es una apaño. Hasta en los cromos de los Phoskitos se prohibe participar en concursos a los familiares de los empleados "Oompa Loompas" de la fábrica de chocolate.
Son imbatibles estas dos criaturas. Aunque leyendo alguno de los últimos comentarios (el suyo no, monsieur Babeuf), he estado a punto de decir que se trataba del Príncipe destronado. En este caso la princesa (exagerando un poco).
Pero que rabieta se ha cogido la criatura.
Saludos.
Ni pajolera idea, ni el minuto uno ( he estado a punto de escribir el primer comentario, pero paqué) y ahora pues, sí...claro, después de oírlo. Las memorias de Alberti...tiene pelotas la cosa.
Coincido con Don Eínyel Adanero en que se aprende un huevo y la yema del otro con el concurso éste...pero tengo mi teoría al respecto:
El Señor Almazán va siguiendo un orden, más o menos aleatorio, de su, imagino más poblada que Calcuta, biblioteca en su santa casa( no olvidemos que fusila fragmentos que nos pone ...) y Doña Augusta en algún momento de su augusta vida vió esa biblioteca , probablemente, diariamente...Joé, juega con mucha ventaja, yo creo...
Aún así, se le ha de reconocer el esfuerzo en tratar de camelarnos a todos su metodo deductivo Holmes de estar por casa ( nunca mejor dicho, por su casa paterna...) "que si está escrito en primera persona, que si paquí que si pallá...que ay que no lo sé, ayudadme..."...una leche!. Esto es como el fútbol en la epóca de Pelé....que era ese deporte que juegan once contra once y ganan los brasileños...
De todas formas felicidades a la goleadora Augustinha Garsia Corrais da Almasán.
un abrazo. lo dicho, cualquier día cae la primera página de alguno que me gustó y no habrá piedad, pecadores.Terapia forever.
Jajajaja (auf Deutsch).
Pero Freia, cómo iba servidora a participar, si además de no tener ni idea (y eso que se supone -por mis estudios- que debería tenerla), no acertaría ni habiéndome leído la novela o lo que sea. Ya me ha pasado antes, no te creas. Yo me oriento en general tan bien, que me ponen en medio del Paseo de Gracia en Barcelona, y como dice "mi costilla", me pierdo. Pues ya ves tú...
No descarto que el título de mi blog sea un camino de mi subconsciente para poder manifestar en sueños mi deseo por tener una mayor memoria (y biblioteca). ;-P
Rafa, para decirlo a la manera de El Gatopardo, a lo mejor su terapia literaria necesitaría "cambiar del todo para que todo siga igual". ;-)
Besos a la concurrencia
Don Rafa.., con todo el respeto que me merece, que es mucho...se ha parao a pensar que toda la familia real, cuando se pasea por la cubierta del bribón o cuando están de vacaciones por mallorca, calzan nauticos...es un calzado poco republicano.
Yo es que soy más de zapato negro de cordones....pero si quiero sentirme identificao con mi mediterraneo, llevo alpargatas de esparto, que es como más de aquí.
Un abrazo
Juajuajuajuajua... Veamos...
Sigo diciendo que al Alberti ése lo dije yo antes, pero el de los naúticos es implacable conmigo, que por cierto el escribe desde su casa y yo desde la mía, ¿pero que se han creído vojotros/ujtedes , que voy a hacer la pantomima de sabérmelo y hacerme la tonta? ¡Pues van listos!
Estoy rabiosa, estoy rabiosa ¡ahhhhhh!, a Gracchus le voy a quitar el sombrero, a Fritus la boina, al Sr. Almazán los naúticos, a Turquesita el color, a Adonis el teléfono...
Aaaahhh, estoy rabiosa, estoy rabiosaaaaa!
¡Qué buena ha sido esta última terapía, dios mío! ¡Qué bien me lo he pasauuu! ¡Participen más, leñe, que es gratis!.
¡Besos por doquier!
Insisto. Indudablemente es El príncipe (pincesa) destronado (a).
Por cierto Almazanita, este príncipe destronado como expresión para llamar la atención solía utilizar: "¡Mierda, cagao, culo!".
Jajaja.
No se me ofenda por utilizar estas palabras en su casa, señor Almazán. Yo cito tal cual a Delibes. En este caso esa expresión ligeramente malsonante es literatura pura.
Un saludo.
¡Jajajaja!
Me voy a trabajar, que si no no hago nada hoy.
¡Caca, culo, pedo, pis!
Salu2!
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