La literatura como terapia de la política (LXXX)

Aunque parezca mentira ésta es la terapia literaria número ochenta que no está mal. Se dice pronto, este será el autor que hace el número ochenta, puesto que no ha habido ninguno repetido, y con la ayuda de ustedes si esto no decae, celebraremos los mil y un escritores, eso sí, dentro de unos cuantos años.

El libro de hace dos semanas, la última edición, era El invierno en Lisboa de Muñoz Molina. Lo acertaron, casi a la limón: Jose, Paco y Àngels.

Y de nuevo nos volvemos a encontrar para adivinar el autor y el título de un texto. Se trata de un fragmento de un escritor conocido y seguro que con sus comentarios, como ocurre siempre, lo irán acotando hasta reconocerlo.

La capa blanducha depositada en las paredes tendría el mismo espesor que lentas pisadas, en ocasiones rapidísimas, había ido depositando sobre el suelo. Estas pisadas tenían tanta relación con la aparición de ciertos pensamientos, como el desenvolvimiento de la figura en el tiempo. Si es un paso lento, fraguado laboriosamente, un pensamiento espeso, impenetrable, le va dictando casi en ondas marmóreas su continuidad inalterable. Cuando el paso se hace más ligero, el pensamiento se detiene, busca apoyarse en los objetos. En ocasiones no logra apoyarse, sólo roza al pasar, o los roza tan sólo con la mirada. Las cosas decisivas y concretas –la jarra con heliotropos o el pájaro que conduce al girasol en su pico rosado—, tendrían que ser barridas con el tacto.

Pues nada más, que lo acierten ustedes bien. Aquí quedo a la espera.

Salud y República